Wie es manchmal zu schwer wird gegen das eigene Ich loszulassen und kommen zu lassen. Weil große Monster hervorspringen und die Waffen klein sind, die man hat, und auch die Rüstung.
Und wie man, schon während das geschieht, sich selbst verachtet.

Dank fürs Wiedereinfangen.

So eine innere Ruhe kann von einem Moment auf den nächsten in Sehnsucht, Alarmstufe Rot, springen.

Die Tage ziehen so durch, kein Rhythmus mehr, am Ende bleibt keine Zeit etwas zu kochen.
Ein stiller Countdown vor dem Geburtstag.

Gute Nachrichten. Mit-Freude und Erleichterung.

Ob ich das jetzt jeden Monat einmal habe, so einen Abend, an dem alles hochgespült wird und ich eine nur einmal gelesene E-Mail im Kopf zuerst wiederlese und dann doch nicht, weil ich an die Stelle aus "Die Mitte der Welt" nicht nur denke, sondern glaube, und an dem die Angst zu verlieren wie eine negative La-Ola-Welle durch meinen Körper rauscht? Und ob es vielleicht gar nicht so schlimm ist, solange es dabei bleibt?

Statt kiss you sang sie korrekterweise fuck you.
Statt verloren glücklich gewesen.
Sich mit Händen und Zunge umarmen.


Blass und schwankend am Wittenbergplatz.
Klein vor der Welt.

Das Janus-Gesicht eines gebuchten Fluges.

[der Wunsch zu beschenken, ist so groß, mit Erlebnissen zu beschenken. Doch nicht jeden]

Ein Geburtstag, der im Rotweinrausch verschwand. Bruchstücke. Ich griff vermittelnd ein, weil er nicht nur mich verletzen konnte. Ich hörte die Geschichte einer aussichtslosen Liebe, die aber eine Liebe über den Tod hinaus war. Das Haus wurde dunkel. Gäste gingen, Gäste kamen. Am Ende schwankte er so, dass er fast fiel.

Am nächsten Tag schien die Sonne durch die Panke hindurch.

Manchmal ist es nur der Schritt ins Taxi und aus ihm heraus, der einen Abend verwandelt. Erst Whiskey-Gold, Schulklasse und Zärteleien, dann

Doch am nächsten Tag schien die Sonne.