Mittags wurde mir diese kleine heiße und wärmende Stelle gegeben im Herzen. Durch den Anblick der wärmsten Augen, die ich kenne.

Der Tag, an dem Wachen nicht von Schlafen und Traum nicht von Alptraum unterschieden werden konnte.

Die Bilder.

Seine Musik.

Skrjabin, Brahms, Bach.

Instrumente, Teppich, lange Dinger, Wein, Pizza, Wachstuch.

Die rote und die weiße Seite. Die rote Seite. Der kleine Schrank. Pedalen. Lego. Hängematte. Die Papierschale.

Und der Geruch. Und alles wird lang im Gesichtsfeld. Sich nicht trauen hinzusehen. Die Schultern. Die Tränen. Der Name in Musik.

Zugekniffene Augen in der Sonne. Bewirken ein schnelles Strömen des Blutes. In Zärtlichkeit und Erregung.

Und jetzt mal ganz ordinär all die Psychologische-Ursachen-Kacke beiseite gelassen: FUCK YOU, Vorbeigehende. Shall your name be true.

Alles Gute. Und Dank fürs Kennenlernendürfen.

Es gibt verschiedene Formen der Legasthenie. Obgleich durchaus geübt im Lesen verschiedener Textformen, leide ich an einer nicht gerade periodischen, aber temporären Schwäche der Aktivität meiner Lesefähigkeit, abhängig von einer bestimmten Art auslösenden Textstückes. MAN kennt das ja vielleicht. Ein paar Wörter, mit Glück ein, zwei Sätze gehen noch glatt durch, dann verschwimmen die Buchstaben; der Sinn der Dinge verschmilzt zu einem breiigen Klumpen, von Konturen ist nur noch im Sinne der Ästhetik im Sinne der Wahrnehmung des Textbildes zu sprechen. Der Inhalt tröpfelt aus dem Sichtfeld. Das Prinzip dieser, ich möchte sagen, fatalen Kausalkette kann nach langfristiger Beobachtung des Phänomens auf drei hauptsächliche Arten Geschriebenes reduziert werden: auf a) redundant verfasste wissenschaftlich-philosophische Werke, auf b) redundant verfasste Zeitungsartikel in einem feuilletonistischen Stil, die sich in jeder Sparte einer Zeitung verstecken können, und auf c) Kommentare zu Blogeinträgen, die großväterlich-dünkelhaft-gutgemeinte Ratschläge sein sollen.