Der schönste Heiligabend meines erwachsenen Lebens.

Wie gut die Schwere und Erdigkeit in den Erzählungen Klaus Manns tun, in diesem Zeitalter der flüchtigen Texte.

Froschschenkel und Sazerac.
Stuhl und Küchenboden.

Wie man sich an dieses neue Glück herantastet, an das Glück der Ruhe, des Einfach-nur-beieinander-Seins. Ganz zart und leise ist es.

Im Phillip-Boa-Glück, im Schweiß. Berauscht nur durch Perfektion, Krach und Schönheit. Im Rausch ins gemeinsame Bett. In die tiefsten Traumschichten absteigen und klar aufwachen. Die kühle, klare Stille in Wandlitz . Zur Ruhe kommen.

Die größte Dankbarkeit dafür, dass ich nach einer schwierigen, weiten Reise in seinen Armen schlafen kann.

Auch größte Dankbarkeit und Staunen und Freude darüber, wie die Lust sich selbst erneuert und ständig in neuen Bahnen verläuft, wie ein Fluss, der niemals denselben Lauf hat.

Wie ich in Thailand, in der Fremde, in der Hitze, schlaflos im Dunkeln im Haus meines Vaters liegend, kindlichstes Heimweh bekam und mich so sehr nach meiner gestorbenen Mutter sehnte, dass es im Herz wehtat.

Nach einem unschönen Streit mit dem Vater am Flughafen, der damit endete, dass ich erschöpft, übermüdet und auch verzweifelt Tränen vergoss, brachte mich nur sein liebevoller, tröstender Satz durch die Flugzeit, als Mantra: Denk einfach dran, dass Du mit jeder Minute näher zu mir kommst.

Versuchter Wohnungseinbruch und Mopedunfall.