Auf dem Balkon riecht es nach Waldmeister und tropfendem stillenden Sommerwald. Eine Kohlmeise hüpft von der Kanne auf den Tisch, auf den Stuhl. David Judson Clemmons singt und spielt sich in mein Herz, als hätte er einen Spaten für und eine Kopflampe gegen die Dunkelheit. Ich bin zufrieden und sehne mich gleichzeitig mit wehem Herzen. Nach einem, der las, letzte Nacht, und dessen raue Wange und sanfte Zunge ich küsste.