Drei Stunden in der Zeitlosigkeit.

Tage, an denen man nicht in die leere Wohnung möchte. Und drinnen erstmal weint.

Dunkelheit.

Ihr Blick, ihre Augen verfolgen mich jetzt schon. Was ist früher, das Denken oder das Sein? Ich bewege mich durch einen Alptraum, so oder so. Der Weg hin zum Tod ist das Schlimmste. Und er ist immer lang. Das Wesen des Todes ist unphilosophisch und unpoetisch gleichermaßen.

Ein Schlangentag. Ein Tag, der keine Richtung fand und doch Wegsteine setzte. Sorge, dass der Weltengeist die falschen Abzweigungen weist. Bitte nicht wieder. Sich wappnen gegen zu Vieles in zu kurzer Zeit.

In mir.

Müde. Ins dunkle Bett kriechen wollen. Ins gemeinsame.